No tenemos un Project Runway. Ni un The Fashion Show. Ni por supuesto un The Fashion File. Resulta curioso ver cómo la moda, que despierta el interés de tanta gente, no acaba de encontrar un lugar estable en la televisión patria. No obstante, tenemos y hemos tenido algunos hitos televisivos.
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Hemos claudicado.
Si poni veo, poni quiero.
No íbamos a ser menos.
En el fondo, fondo, fondo, nos mola mazo seguir la corriente masiva, gregaria y uniformizante. Pero no lo comenten.
He aquí nuestra lista esquizo de lo mejor y peor del año en materia modistil, porque esto antes solía ser un blog de moda.Quizá lo malo daría para una sección, pero al mal patrón, buena cara, que también hemos tenido nuestros deleites e iluminaciones.
Juzguen y discrepen ustedes mismos. Y recuerden siempre que nuestro criterio se forja a base de elementos y referencias extrañas. Vamos, que probablemente cualquier parecido con la realidad sea mera coincidencia:
Somos de natural arrebataos. Tal y como está el patio, cuando algo nos parece novedoso, cuidado y con cierta proyección nos entusiasmamos, debatimos el hallazgo e incluso hemos llegado a aplaudir en soledad frente al ordenador.
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Entre las pocas efemérides que le interesan a quien esto escribe, las relacionadas con Michael Jackson son quizás las únicas que tienen fuerza suficiente para cambiarme el día. Una mañana me cuentan que hace exactamente 25 años que Bad salió a la luz, y de repente todo cambia. Recuerdo entonces que entre los 11 y los 14 años no escuché nada que no fueran discos de Jackson, que Thriller fue el primer cd que me compré (de catálogo, porque llegué tarde al vinilo) y que a los trece años enredé a media familia para conseguir ver a mi ídolo, ya en decadencia, en un muy decadente concierto en Valladolid. Y recuerdo, sobre todo, mi cassette grabada de Bad, con su carátula fotocopiada en la que casi no se podían distinguir los rasgos ennegrecidos (ironías del destino) de una de las imágenes más icónicas de la historia del pop: Michael Jackson vestido de cuero, correas y tachuelas, estrenando cirugía, con las manos en los bolsillos y una mirada levemente (sólo levemente) amenazante. Y pienso, entonces, que por qué demonios no puedo escribir un post sobre esto.
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